Lucian Freud

"Cosa chiedo a un dipinto? Gli chiedo di stupire, disturbare, sedurre, convincere"

(Lucian Freud)

Il 21 luglio è morto Lucian Freud, un grande pittore, uno dei più grandi.

E quando muore un grande artista, tutti noi perdiamo qualcosa, tutti ne siamo diminuiti.

I giornali in questi giorni  ne hanno parlato molto.

Hanno raccontato che era nipote di Sigmund Freud, nato a Berlino nel 1922 ed emigrato, con la famiglia, a Londra negli anni '30, al primo rivelarsi del volto ferocemente antisemita del nazismo.

Hanno scritto della sua vita eccessiva, da grande seduttore, delle due mogli, della quindicina (o più) di figli, legittimi e illegittimi, che gli si attribuiscono, del  suo pessimo carattere (soprattutto in gioventù), della passione per le corse dei cavalli e dei cani, delle sue quotazioni astronomiche (un suo dipinto fu venduto in asta, nel 2008, a 33 milioni di euro).

Hanno parlato anche della sua arte: il più “grande pittore realista” è stato definito per la sua scelta  di rimanere- e sempre- nell'ambito della pittura figurativa, senza nessuna inclinazione per l'astrazione.
“Non posso mettere nel quadro niente che non sia effettivamente davanti a me”: usava dire.

Si rifaceva ai grandi maestri, come l'olandese Franz Hals,  ma anche a Cézanne, a Giacometti o ai pittori tedeschi  della Nuova oggettività, a Otto Dix e a Oskar Kokoshka

Francis Bacon, che gli fu collega e  amico e con cui divise comuni ideali artistici,  lo spinse a dipingere in una maniera più autonoma, più franca, con una totale  libertà di tocco.

Fu sempre un pittore eccessivo, uno che voleva che la pittura “fosse carne”, che voleva disturbare, stravolgere.

Nudi, autoritratti, ritratti i suoi soggetti preferiti.

Le poche nature morte che ha dipinto manifestano una sorta di malinconica dignità. 

Come in questo “Lavello con due lottatori di sumo” (il titolo ironico allude a due schizzi di lottatori dimenticati sopra uno dei tubi) dove  è raffigurato un oggetto del suo atelier, un vecchio lavabo, sporco, con il rubinetto che perde, con le macchie di colore e di ruggine rimaste sul bianco della porcellana, come se, alla fine, di tutto il lavoro del pittore, la traccia che rimane fosse solo questa.

Nei suoi  ritratti i personaggi nudi sono osservati con la stesa impassibile precisione.  

Dipingeva a olio, con una lentezza esasperante e con sedute lunghissime, che sottoponevano i modelli a dura prova, fino a spossarli, fino a farli arrivare  al momento di non posare  più e di abbandonarsi completamente, senza sovrastrutture, al suo sguardo duro e impietoso che ne coglieva ogni piega del corpo, ogni imperfezione. 

E li ritraeva, apposta, in atteggiamenti scomposti, innaturali, in modo che perdessero ogni sensualità, ogni pudore, fino a rivelarsi quasi ammassi di carne, come nella serie dei ritratti del corpo gigantesco dell’eccentrico artista australiano Leigh Bowery.

Ma anche nei ritratti ufficiali c'è sempre una verità, una durezza di osservazione che non  viene mai meno, qualunque sia il modello.

Tutti i ritratti, in effetti, sono per Freud “ritratti nudi” o, meglio, “ritratti nudi con vestiti”, come li definisce e sempre senza fronzoli, senza mediazioni.

E allora  gli è possibile, raffigurando la Regina Elisabetta, andare ben al di là dell’immagine abituale  della vecchia sovrana con i suoi  tailleurs dagli improbabili colori pastello e rivelare, brutalmente, sotto la corona, le rughe dell’età, la fatica e la pesantezza del ruolo, le sue ansie e le sue incertezze. 

O mostrare  in quello dell'amico Andrew Parker- Bowles (l'ex marito di Camilla, direbbero le cronache mondane), abbigliato con una divisa che evoca le immagini degli ufficiali e degli eroi imperiali dell’Ottocento,  solo stanchezza, spossatezza e malinconia.   

Lo stesso sguardo impassibile, lo rivolgeva a se stesso, fino a registrare, nei suoi autoritratti, le ferite provocate da una rissa o i segni dell'invecchiamento, le macchie della pelle e,sempre, negli occhi, la fatica  del vivere.

Ritratti  di personaggi che nella loro fisicità eccessiva, debordante, nella loro sgradevolezza, così lontana dal culto dell'immagine della società contemporanea, rivelano i loro segreti intimi, la loro anima.

E quanto, nella loro vulnerabile umanità, siano simili a ognuno di noi.

Un grande artista: ci mancherà.

Qui metto un link a una bella rassegna di immagini  dei suoi dipinti  e a  un documentario (in inglese) sulla sua attività che si può trovare su You tube (diviso in tre parti).